Il giorno della festa della mamma, una bambina ha bussato alla mia porta con lo zainetto di mio figlio e ha detto: “Lo stavi cercando, vero? Devi sapere la verità”.

“Sembra proprio il mio ragazzo.”

Sarah alzò lo sguardo. “Come una vera cena?”

“Piatti veri”, dissi. “Troppo cibo. Probabilmente panini secchi.”

Nonno Joe si strofinò il berretto tra le mani. “Sarah non fa amicizia facilmente.”

“Nemmeno Randy lo faceva”, dissi. “Raccoglieva le persone con discrezione.”

***

Quella domenica, ho apparecchiato tre posti al tavolo della mia cucina.

“Sarah non fa amicizia facilmente.”

Poi ne ho preparato un altro: una ciotola con cereali secchi e un bicchiere di latte a parte, versato come se Randy stesse dando da mangiare a un cavallo.

Sarah se ne accorse ma non chiese nulla. Si limitò a posare l’unicorno storto accanto alla ciotola, delicato come una preghiera.

Quella settimana ho perso mio figlio. Nulla potrà mai rimediare a questo dolore.

Ma per la Festa della Mamma, una bambina mi ha portato il suo zainetto.

E al suo interno, Randy mi aveva lasciato la prova che l’amore può sopravvivere anche alle cose a cui noi non sopravviviamo.