Mio padre si sistemò i gemelli. “Questo non sarebbe successo se non ti fossi comportato in modo sospetto.”
Dentro di me si è creata una grande calma.
Non è rotto. È silenzioso.
Celeste si riprese per prima. “Beh, grazie a Dio l’hanno trovato. Non c’è motivo di rovinare la serata.”
La band riprese a suonare, piano e timidamente.
Fissai mio padre. “Mi hai schiaffeggiato davanti a tutti.”
Strinse forte la mascella. «Hai disonorato questa famiglia.»
—No —ho risposto—. L’hai fatto tu.
Nella stanza si udirono esclamazioni di stupore.
Celeste si avvicinò abbastanza da poterla sentire solo io. “Stai attenta, bambina. Qui non hai niente.”
Ho quasi sorriso.
Perché mi sbagliavo.
La villa. La sala da ballo. I vigneti che si estendevano oltre le finestre. Le azioni della società di cui mio padre si vantava a ogni cena di festa; niente di tutto ciò apparteneva loro così saldamente come credevano.
Sei mesi prima, l’avvocato della mia defunta nonna mi aveva telefonato.
E quella sera, tutte le telecamere presenti in quella sala da ballo avevano ripreso tutto.
Mi voltai, con la guancia che mi pulsava e gli occhi secchi.
Dietro di me, mio padre gridò: “Torna qui!”
Ho continuato a camminare.
