La signora Porter vi permette di usare la stampante dell’ufficio e insiste per accompagnarvi al vostro ritorno alla casa al mare. “Non nella proprietà”, dice, stringendosi il cardigan per proteggersi dal vento. “Ma starò lì seduta in macchina a testimoniare se qualcuno decidesse di dimenticare le buone maniere.”
Il cielo mattutino è bianco e ventoso, l’oceano agitato. Quando arrivi al vialetto di casa alle 9:12, ci sono ancora più macchine di ieri. Sul prato laterale è spuntata una tettoia pieghevole. Qualcuno ha appeso delle bandierine di plastica economiche alla ringhiera del portico. Attraverso le finestre anteriori aperte senti risate, il tintinnio delle pentole e l’inconfondibile suono del tuo frullatore. Il tuo frullatore. Daniel l’ha comprato nel 1998 e una volta ha affermato che, se motivato a dovere, poteva polverizzare i chiodi dei tetti.
Scendi dall’auto tenendo in mano la cartella.
Megan è la prima a vederti. Entra dalla porta a zanzariera con degli occhiali da sole oversize e un’espressione di incredulità teatrale. “Davvero? Sei già tornata?”
Già. Come se le donne settantenni avessero bisogno di un adeguato periodo di riflessione dopo essere state esiliate.
«Sì», dici. «L’ho fatto.»
Lei incrocia le braccia. «Robert ha detto che eri turbata.»
“Ti ha anche detto che questa casa è di mia proprietà?”
Le sue labbra si stringono. “Non iniziare con le sceneggiate.”
Quasi si ammira la coerenza di chi si sente in diritto di tutto. Loro lo chiamano sempre dramma, quando la realtà arriva a bussare alla porta con i documenti.
«Non sto iniziando niente», dici. «Lo sto mettendo fine.»
Le consegni l’avviso.
Dà un’occhiata in alto, vede l’intestazione dello studio legale e ride troppo in fretta. “Cos’è questo?”
“Revoca formale di qualsiasi autorizzazione dichiarata a occupare la proprietà. Lei e tutti i suoi ospiti siete tenuti a lasciare l’immobile entro mezzogiorno. Qualsiasi oggetto rimasto dopo tale orario potrà essere considerato come bene personale abbandonato secondo le procedure locali applicabili, e la permanenza continuata sarà considerata violazione di domicilio.”
Gli occhiali da sole le nascondono gli occhi, ma tu osservi tutto il suo corpo cambiare. Non paura, non ancora. L’irritazione si trasforma in calcolo.
“Non puoi fare sul serio.”
“Vi assicuro che posso.”
Alle sue spalle, Veronica appare sulla soglia con il bambino in braccio e un telefono in mano. È più giovane di Megan di almeno sei anni, bella in un modo stanco e instabile, il tipo di donna il cui viso mostra già i segni di scelte caotiche. “Che succede?” chiede.
Megan si gira leggermente, continuando a guardarti. “La madre del tuo ragazzo sta avendo qualche problema legale.”
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