Non appena il mio noivo mi ha aspettato di non andare a letto con il mio futuro marito, qualcosa è dentro il mio gelato. Ao nosso redor, talheres tilintavam contra porcelana, taças de champanhe tilintavam suavemente, sua mãe ria como se vidro estivesse se estilhaçando… mas, no fundo do meu ser, algo fiel e ancestrale morreu silenziosamente.
Lui lo ha fatto una volta.
“Meu futuro marido não gosta de azeitonas”, eu disse ao garçom com um sorriso, retirando o pratinho do prato de Adrian.
Os dedos de Adrian pararam sobre a taça de vinho. Quindi virò per me con quella espressione polida ed elegante che si riservava agli investitori, alle telecamere e alle donne che volevano incantare.
“Não me chame de seu futuro marido.”
Ele disse isso com delicateza. De alguma forma, isso tornou tudo ainda mais crudele.
Do outro lado da mesa, sua irma Camille sorriu sarcasticamente. Sua madre, Vivienne, guarda il mio anello di noivado mentre stava verificando se aveva via se tornado falso.
Pisquei uma vez. “Como?”
Adrian ricostou-se na cadeira. “Estamos noivos, Mara. Não casados. Não faça parecer que é algo tão… permanente.”
Vivienne soltou um suspiro soave. “Os homens precisam de espaço para respirarer, querido.”
Camille ergueu sua taça de champanhe. “Especialmente quando se casam com alguém superior a elas.”
Senti uma queimação na garganta, mas minhas mãos permaneceram entrelaçadas no colo. Eu havia aprendido a manter a compostura em salas de reuniões cheias de homens que confundiam silêncio com fraqueza.
