Mi seguì nel corridoio senza dire una parola.
Si voltò lentamente, estrasse il taccuino di pelle dalla tasca del gilet e me lo porse.
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“Voglio che tu ti licenzi”, dissi. “Ti pagherò il triplo di quello che paga lei. Stasera. Te ne vai e non tornare più.”
Mi guardò a lungo. Poi si voltò e si diresse verso l’ascensore.
«Louis», lo chiamai, seguendolo. «Rispondimi.»
Non si fermò finché non varcammo le porte scorrevoli e ci trovammo nel freddo parcheggio, con le luci fluorescenti che ronzavano sopra di noi.
Si voltò lentamente, estrasse il taccuino di pelle dalla tasca del gilet e me lo porse.
“Mi ha chiesto di rimanere in silenzio”, ha detto. “Non posso più.”
Fece un respiro che sembrò provenire da un luogo incredibilmente profondo.
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Ho sentito una stretta al petto.
“Cosa nascondeva?”
Fece un respiro che sembrò provenire da un luogo incredibilmente profondo.
“Sessant’anni fa, prima che tu nascessi, tua madre ebbe un bambino. Un maschio. Aveva diciannove anni, non era sposata e la sua famiglia non le permise di tenerlo.”
