La pioggia tamburellava contro le finestre della chiesa mentre i fedeli riempivano in silenzio la piccola cappella.
Al centro della stanza giaceva la bara bianca di Elena Whitmore, una giovane madre di ventisei figli, morta presumibilmente di parto tre giorni prima.
Suo marito, Daniel, rimase immobile vicino alla bara, udendo a malapena la voce del prete. Il mondo intorno a lui gli sembrava distante, soffocante, irreale.
Solo una settimana fa, Elena rideva in cucina mentre piegava minuscoli vestitini da neonato.
Se n’era andata.
O almeno… questo è ciò che tutti credevano.
La madre di Daniel sedeva in prima fila, stringendo un fazzoletto tra le dita tremanti. “I dottori hanno detto che non c’era niente da fare”, mormorò per la decima volta quella mattina.
Ma Daniel non riusciva a scrollarsi di dosso la sensazione che ci fosse qualcosa di strano nella morte di Elena.
L’ospedale aveva fatto tutto di fretta.
Nessuna spiegazione valida.
Non è stato possibile vederla subito dopo l’operazione.
E, stranamente, a nessuno fu permesso di avvicinarsi al suo corpo per quasi dodici ore dopo che era stata dichiarata morta.
Inizialmente, il dolore aveva messo a tacere i suoi dubbi.
Ora, questi dubbi gridavano.
Il direttore delle pompe funebri si avvicinò con discrezione. “Dovremmo iniziare il corteo funebre.”
Daniele annuì debolmente.
Quattro portatori di bara si fecero avanti e afferrarono le maniglie della bara.
“Pronto?”
Alzarono la mano.
Non è successo niente.
La bara non si mosse di un millimetro.
Gli uomini si scambiarono sguardi perplessi.
Uno di loro rise nervosamente. “Ma cos’è questo…?”
“Riprova.”
Questa volta si impegnarono con maggiore intensità, i muscoli che si contraevano sotto le loro tute nere.
Ancora niente.
La bara rimase perfettamente immobile.
Un mormorio si diffuse nella cappella.
“È impossibile…”
“Non è nemmeno una bara pesante…”
Il direttore delle pompe funebri aggrottò la fronte e fece cenno ad altri quattro uomini di venire ad aiutarlo.
Otto uomini adulti circondavano ormai la bara.
“Al tre”, sussurrò qualcuno.
“Uno due tre!”
L’intera cappella assistette alla lotta degli otto uomini contro tutti i loro averi.
Le loro vene erano ben visibili all’altezza del collo.
Le scarpe raschiavano il terreno.
